Délaissée. Persécutée. Jugée.

Une enfant de la DPJ, voilà ce que je suis. Ces trois lettres me suivront toute ma vie. J’en suis marquée au fer rouge, comme du bétail. Tout a commencé par une mère monoparentale, toxicomane et violente, et un beau-père agresseur. Ensuite, ceux qui devaient me protéger m’ont fait passer d’une famille d’accueil à l’autre, aveugles à la négligence que je subissais. Séquestrée, j’ai grugé les barreaux de mon lit pour ne pas mourir de faim. Abandonnée, j’ai cherché à être aimée à n’importe quel prix. Mais qui veut s’occuper d’une fillette avec un bagage aussi lourd ? « Il ne faut pas s’attendre à des miracles avec une mère comme ça. Ça donne des enfants fuckés, des bons à rien. Y a rien à faire avec ce monde-là. Le mieux, c’est de la caser jusqu’à ses dix-huit ans, et de gérer ses fugues jusque-là. » Ces phrases, je les ai entendues souvent. Pourtant, elles ne résument pas qui je suis. Malgré ce qu’on m’a répété, je sais aujourd’hui que j’ai de la valeur, une personnalité, un avenir. Et que je ne suis pas qu’un nom sur un formulaire, pas qu’un dossier d’enfant maltraitée parmi tant d’autres.